A la mañana la apura el mediodía.
A la tarde, mejor lo que corresponde.
La noche es bien distinta, tiene otra paciencia...
Le da tiempo al fuego, al vino, al sueño.
A la noche se le atraganta el silencio,
se le escapan los días, las lágrimas, las caricias.
La duda la rescata de la muerte
y llegan esos pocos que la rescatan de la duda,
esos pocos que son sus días enteros, su vida toda.
Y después no sabe,
en algún momento del tiempo, vuelven a reír,
ella y esos pocos.
